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¿Quién habrá sido del disléxico que inventó "tarlipes" tratando de decir "pelotas" al vesre?

@ododopress thank you very much!

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I am part of a reading club in Spanish with a long tradition in Mastodon (since 2020 we have read more than 150 pieces of fiction, from many countries, mostly science fiction and fantasy).

We want to read the novel "Nnanga Kon" ("White ghosts"), from 1932, by the Cameroonian author Jean-Louis Djemba Medu. In the reports we found, it is mentioned as the first African speculative fiction novel. It was written originally in Bulu.

The problem is that we only have a PDF in the original language, and there is no translation of Spanish. In other cases, like Croatian and Russian, we have used automated translators and they worked fine. But in the case of Bulu, it seems that the difference with Spanish is too strong and what the programs return is unreadable.

So here is my question: are you aware of any translation to Spanish, English or French of the aforementioned novel?

Irán es una región inexpugnable donde viven cien millones de personas.

Estados Unidos e Israel acaban de asesinar a dos de las más queridas y respetadas por los iraníes, con el objeto de "impulsar un cambio de régimen".

Obviamente no va a pasar. Si había alguna posibilidad de que la población iraní se distanciara de su gobierno, acaban de licuarla.

No pueden invadir, ni mucho menos retener el poder si lo hacen (ni siquiera pudieron hacerlo en Iraq después de treinta años de dictadura, ni en Afganistán que es un país de tribus desestructuradas).

Solo van a desencadenar un festival de bombas, en el que van a morir centenares de miles, y van a dejar una región más radicalizada.

Nunca está claro si son imbéciles o son simplemente malvados. Lo más probable es que sean las dos cosas.

Pensaba que los argentinos, que somos los descendientes de los barcos que nos trajeron, somos una nación de desarraigados.

Por eso destruimos periódicamente nuestra herencia, porque no sentimos que tengamos nada que perder, porque sabemos que al subirnos al barco ya lo perdimos todo.

Somos una nación que, cuando nos ataca la demencia, no tenemos nada a lo que agarrarnos para mantenernos firmes.

Nos robaron la infancia, no tenemos ningún ancla salvo nosotros mismos.

Y cuando no te queda nada, como sucede en la vejez, mi papá tiene la alegría de ver una esquina donde jugaba a la escondida. Algo que tal vez ni siquiera recuerda en términos conscientes, pero que emotivamente lo gratifica.

Mi mamá no tiene nada de eso. La columna vertebral de la psique de un inmigrante es su propia personalidad, porque el entorno no le da ningún apoyo. Y cuando eso se debilita, se desvanece todo.

Estoy seguro que mi nonno, que era un tipo casi analfabeto que entendía mucho más que varios pelotudos con doctorado, tenía perfectamente claro el sacrificio que estaba haciendo y lo que les estaba quitando a sus hijos.

Pero la alternativa era la pobreza.

El precio que mi mamá pagó por tener una vida, fue el desarraigo.

Mi mamá nació en Sicilia y vivió allí hasta los siete años.

Todos esos recuerdos emotivos que atan un lugar, su olor, su luz, sus colores, a un abanico de relaciones significativas y de emociones infantiles, quedaron para ella muy atrás, allá en el barrio de Santa Maria Malati, en Acireale, entre almendros, roca volcánica, y cíclopes lejendarios.

La bicicleta, los amiguitos, los juegos, todo eso dejó de existir para ella cuando se subió a un barco en 1952.

A mí mamá le quitaron su infancia.

Hoy, mientras mi papá estaba feliz como un nene porque pasamos por la casita de mi infancia, y mi mamá decía con indiferencia que era una casa muy vieja, entendí por qué reaccionan de forma tan diferente.

Y me resultó revelador...

Mi mamá en cambio, si bien su Alzheimer la disminuye mucho menos, no tiene una reacción emocional hacia los lugares de su vida.

Le gusta verlos, claro, pero en seguida se quiere ir, y jamás me pide que la lleve a un lado o a otro.

Los sitios, para ella, son cáscaras vacías, cosas que no valen nada cuando dejan de cumplir la función que tenían.

"Ah, sí, ahí vivía yo... ¿qué hora es?"

Mi papá, con su demencia que le impide hablar, se emociona cuando salimos en auto y pasamos por algún lugar que le recuerda su infancia o su juventud.

Como puede, me explica que ahí vivía él, que allá vivía su amiguito, que a este lugar venían en bicicleta, que a aquél otro fueron en moto.

Me guía, doblá acá, seguí para allá, hasta llegar a sitios que tal vez no se acuerda o no puede explicar lo que significan, pero que igual lo hacen feliz.

Mis padres me acaban de enseñar algo, en sus afectadísimos ochentitantos...

Es sobre el desarraigo.